Mar à Vista

Natal, e não Dezembro
Entremos, apressados, friorentos,
numa gruta, no bojo de um navio,
num presépio, num prédio, num presídio,
no prédio que amanhã for demolido...
Entremos, inseguros, mas entremos.
Entremos, e depressa, em qualquer sítio,
porque esta noite chama-se Dezembro,
porque sofremos, porque temos frio.

Entremos, dois a dois: somos duzentos,
duzentos mil, doze milhões de nada.
Procuremos o rastro de uma casa,
a cave, a gruta, o sulco de uma nave...
Entremos, despojados, mas entremos.
Das mãos dadas talvez o fogo nasça,
talvez seja Natal e não Dezembro,
talvez universal a consoada.

David Mourão-Ferreira, in 'Cancioneiro de Natal' Pintura de Cláudia Costa, "O Improvável recreio dos Ícones"

OS DOIS EUS E A SOLIDÃO
Em mim
a solidão é já uma pessoa.
Onde a um eu que não chora
um meu outro eu
chora tudo
pelos três.
José Craveirinha, Obra Poética

Quero apenas cinco coisas...
Primeiro é o amor sem fim
A segunda é ver o outono
A terceira é o grave inverno
Em quarto lugar o verão 
A quinta coisa são teus olhos
Não quero dormir sem teus olhos.
Não quero ser... sem que me olhes.
Abro mão da primavera para que continues me olhando. Pablo Neruda
Pintura de Carl Larsson

Por detrás da sombra
da pedra
por baixo da sombra
da pedra
por baixo por detrás
do silêncio
da pedra
o silêncio da pedra
António Ramos Rosa Pintura de João Hogan, 1973, sem título

GLOSA À CHEGADA DO OUTONO O corpo não espera.Não.Por nós
ou pelo amor.Este pousar de mãos,
tão reticente e que interroga a sós
a tépida secura acetinada,
a que palpita por adivinhada
em solitários movimentos vãos;
este pousar em que não estamos nós,
mas uma sede,uma memória,tudo
o que sabemos de tocar desnudo
o corpo que não espera;este pousar
que não conhece,nada vê,nem nada
ousa temer no seu temor agudo...
Tem tanta pressa o corpo!E já passou,
quando um de nós ou quando o amor chegou.

de Fidelidade(1958)

Lisboa Digo:
«Lisboa»
Quando atravesso — vinda do sul — o rio
E a cidade a que chego abre-se como se do seu nome nascesse
Abre-se e ergue-se em sua extensão nocturna
Em seu longo luzir de azul e rio
Em seu corpo amontoado de colinas —
Vejo-a melhor porque a digo
Tudo se mostra melhor porque digo
Tudo mostra melhor o seu estar e a sua carência
Porque digo
Lisboa com seu nome de ser e de não-ser
Com seus meandros de espanto insónia e lata
E seu secreto rebrilhar de coisa de teatro
Seu conivente sorrir de intriga e máscara
Enquanto o largo mar a Ocidente se dilata
Lisboa oscilando como uma grande barca
Lisboa cruelmente construída ao longo da sua própria ausência
Digo o nome da cidade
— Digo para ver
Sophia M. Breyner  1977 In Navegações, 1983
Fotografia tirada da Quinta de Almaraz, em Cacilhas

Excerto de poema a S. João , do livro Os Santos Populares , de Fernando Pessoa, uma apresentação de Yvette Kace Centeno .

desenho de Almada, sem título.

 ... por isso te digo que vou levar-te o mar
na concha das minhas mãos, azulissimo,
para que nele descubras o meu nome
entre os seixos os búzios os rostos que já tive .

Vasco Gato, Búzio

... dá saúde e já não faz crescer . (digo eu)


Mas Jorge de Sousa Braga, diz-nos, "Adormecer num colchão de molas do lado da  primavera e acordar do lado do verão"

Ès tu a Primavera que eu esperava,
A vida multiplicada e brilhante,
Em que é pleno e perfeito cada instante.


Sophia Andresen , Promessa

Passar pelas ruas  e descobrir ou ser surpreendido, um prazer que morrerá comigo , ou a virtude de caminhar, de não usar carro, nem saber como se usa.     Hoje, esta janela de uma casa vazia à espera de quem a compre, deixou-me encantada pela espontaneidade com que as plantas cresceram atrevidamente , não estão envasadas .    Na cidade fantasma, como a cidade da minha naturalidade, Figueira da Foz, há  casas que nos últimos anos têm sido recuperadas e com gosto . Outras, como as casas comerciais do centro da cidade, vão fechando, sem dó nem piedade, desertificando-a.    Figueira da Foz, que foi de finas areias e berço de sereias...

Escolha de Miguel Cadete, Expresso Curto . Gostei do poema de Cecilia Meirelles para o dia de hoje .  Atentai , pois.

Vestiu-se para um baile que não há.
Sentou-se com suas últimas jóias.
E olha para o lado, imóvel. Está vendo os salões que se acabaram,  embala-se em valsas que não dançou,
levemente sorri para um homem.
O homem que não existiu.

Segue o teu destino...
Rega as tuas plantas; 
Ama as tuas rosas. 
O resto é a sombra 
de árvores alheias.
Fernando Pessoa

passagem de emile henri Era no tempo da palavra papel
da pluma bem comida lançando ideias de justiça aos chineses
da espingarda de ar podre ao ombro de cada um

Depois de ver com os seus próprios olhos como é que o ratazana toma o seu chazinho
Emile Henri
escritor da literatura da dinamite
lança a segunda bomba à porta do Café Términus
dado que: da má distribuição da riqueza e das coisas boas da Terra
TODOS SEM EXCEPÇÃO TÊM A MÁXIMA CULPA
Mario Cesariny
Fotografia de Robert Doisneau

Emile Henri,  foi um anarquista francês responsável por dois atentados a bomba, o mais notório destes no Café do Hotel Terminus, na Gare Saint-Lazere , Paris .
26 de setembro de 1872, Barcelona, e morreu em 194 em Paris

As árvores como os livros têm folhas
e margens lisas ou recortadas,
e capas (isto é copas) e capítulos
de flores e letras de oiro nas lombadas.  E são histórias de reis, histórias de fadas,
as mais fantásticas aventuras,
que se podem ler nas suas páginas,
no pecíolo, no limbo, nas nervuras.  As florestas são imensas bibliotecas,
e até há florestas especializadas,
com faias, bétulas e um letreiro
a dizer: «Floresta das zonas temperadas».  É evidente que não podes plantar
no teu quarto, plátanos ou azinheiras.
Para começar a construir uma biblioteca,
basta um vaso de sardinheiras.

Herbário , de Jorge Sousa Braga , de Jorge Sousa Braga

A GuerraE tropeçavam todos nalgum vulto, 
quantos iam, febris, para morrer: 
era o passado, o seu passado — um vulto 
de esfinge ou de mulher. 

Caíam como heróis os que não o eram, 
pesados de infortúnio e solidão. 
(Arma secreta em cada coração: 
a tortura de tudo o que perderam.) 

Inimigos não tinham a não ser 
aquela nostalgia que era deles. 
Mas lutavam!, sonâmbulos, imbeles, 
só na esp'rança de ver, de ver e ter 
de novo aquele vulto 
— imponderável e oculto — 
de esfinge, ou de mulher. David Mourão-Ferreira, in "Tempestade de Verão"

Toca no sexto direito. Estou sempre por aqui. 
Ou senão não venhas hoje.
Faz como te apetecer.

João Luís Barreto Guimarães. Poema

É a enseada do outono recolhe as borboletas no meu ombro e acende a chuva
José Manuel Mendes

Uma menina que entrou na minha casa para ficar ,  Marisa Nadler.


(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no coração . mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar )
Al Berto, Salsugem -9