Dia Mundial do Teatro, ontem, entre actores, espectadores e a bela exposição dedicada a Mirita Casimiro, Cascais

Filha de Mirita Casimiro

O grande actor João Vasco

actor interpreta um pouco da vida de Mirita Casimiro de uma forma brilhante

A lembrança de quando Mirita Casimiro interpretou o papel de Bernarda Alba no Teatro Experimental de Cascais

quarta -feira, dia de feira e flores, mas o poeta já não estava por perto... (1)

...mas a memória ficará sempre no ar .... como a poética nem sempre ou quase nada fácil, porque Herberto Hélder também não era fácil. 

Mas, há um livro, a que recorro muito, poesia reunida de Matilde Rosa Araújo,  em « Infância Lembrada», onde um dos poemas que me deliciam , e só um excerto aqui deixo, de HH.


UMA CRIANÇA DISSE

Uma criança disse: "Quando eu crescer, vou cortar as flores grandes para não haver vento".
Largas crianças amarelas nos parques podres. Amarelas como os inquilinos das luzes. Como os lugares culpados da maior existência de Deus.
As crianças tremem com  a mão dentro do movimento.

Uma criança disse: "Um anjo é uma gaivota".
Um anjo é um homem como os outros: o que é, tem asas."
E outras: " Um anjo é um pássaro cantador".
"Um anjo é uma andorinha. Tem uma coroa. "
"Um anjo é um homem que tem o sol pendurado atrás da cabeça."
E uma outra sonhou que tinha engolido o sol.

Crianças traspassadas pela sua própria exactidão.

(...)

Terá continuação. O texto poético é muito lindo.

" e assim as árvores chegam ao céu", Herberto Hélder. 1930-2015

«Na límpida teia das mãos,
a colher que se arqueia
                                    desde
a traça alimentar à costura cirúrgica
da garganta
                    onde a voz rebenta
num buraco de sangue.»
(...) A costura cirúrgica da garganta é sinónima da corola cesariana. É pela boca que se manifesta o poder do corpo, no corpo reside o poder da linguagem poética. Herberto Hélder é o poeta que mais longe foi na exploração das potencialidades metafóricas da linguagem do corpo, que, o mesmo será dizer, mais longe foi na exploração do desejo.

                                                                    in «DIÁRIO POPULAR», 28/09/1978

A pedra abre a cauda de ouro incessante,
somos palavras,
                            peixes repercutidos.
Só a água fala nos buracos.
(...)
                Sou os mortos - diz uma árvore
com a flor recalcada.
                                   E assim as árvores
chegam ao céu.

HH, «Húmus», 1966/67  (introdução do livro O CORPO  O LUXO  A OBRA )

Breve e curta e sem" confragimento"... boa semana

Sinopse

«Manhã» é o mais recente livro de poemas de Adília Lopes. Começa com uma epígrafe lapidar de Alexandre O¿Neill: «(Pesquisas fazem-se em casa, já dizia a minha avó, que era escritora)». Infância, memórias, momentos comoventes, desconcertantes ou paradoxais, como neste poema onde a autora nos fala de Palavras Caras:

«Em minha casa, detestávamos pessoas bem-falantes, palavras caras. De uma vez, apareceu a prima Maria Lucília a dizer já não sei porquê:
Fiquei muito confrangida.
Passámos a chamar-lhe a confrangida.
Sempre que aparecia alguém na televisão a declamar poesia ou a falar de poesia, desligávamos a televisão.»

até breve... é um só até ali e já volto, porque hoje é domingo e vou contrariar os dias de chuva...

Colecção de discos vinil anos a 20 a 30

gostei e muito... bom domingo

a minha forma de receber a primavera.... também com poesia, a de Gastão Cruz

... ou a impossibilidade de transmitir a beleza que esta varanda "ajardinada" provocou em mim.


Desta janela de ar e ansiedade
podemos ver compor-se a primavera
lentamente por cima das casas

Gastão Cruz, Sustenido 2

as surpresas da cidade branca.... Lisboa

O meu instinto primário foi escrever romances para tentar perceber o mal, como é que ele surge, em que situações se manifesta. Sou um escritor pós-Auschwitz. Tenho a consciência do que aconteceu. (GONÇALO M. TAVARES)
Um livro de que gostei.
  

Vivamos, pois...

Pintura de Pedro Pascoinho

Viver é assumir-se para alterar-se.

Vilém Flusser

a poesia anda á solta... por aqui e não só...

A poesia vai

 

A poesia vai acabar, os poetas
vão ser colocados em lugares mais úteis.
Por exemplo, observadores de pássaros
(enquanto os pássaros não
acabarem). Esta certeza tive-a hoje ao
entrar numa repartição pública.
Um senhor míope atendia devagar
ao balcão; eu perguntei: «Que fez algum
poeta por este senhor?» E a pergunta
afligiu-me tanto por dentro e por
fora da cabeça que tive que voltar a ler
toda a poesia desde o princípio do mundo.
Uma pergunta numa cabeça.
- Como uma coroa de espinhos:
estão todos a ver onde o autor quer chegar? -

 

Manuel António Pina

o meu médico de família , diz-me o mesmo...

... e,  os entupimentos hospitalares, não foram só questões virais próprias do frio...
    Morre-se e adoece-se de desamor.

Afinal é tão simples o que parece complicado ... é uma questão de "códigos"...

O Simples e o Complicado

As pessoas não querem que se lhes dê lições. É por isso que não compreendem agora as coisas mais simples. No dia em que o quiserem, verificar-se-á que são capazes de compreender também as coisas mais complicadas. Até lá, as instruções são: continuar a trabalhar, discutir o menos possível. Com efeito, só poderíamos dizer a um indivíduo: você é um imbecil, a outro: você é um patife, e há boas razões que excluem a realização expressiva de tais convicções. Sabemos, de resto, que estamos diante de pobres diabos, que receiam por um lado chocar, prejudicar as suas carreiras e que, por outro lado, se encontram acorrentados pelo medo do que está recalcado neles próprios. Teremos de esperar que todos eles morram ou se tornem lentamente minoritários. De qualquer maneira, o que acontece de fresco e de novo é a nós que pertence. 

Sigmund Freud, in 'As Palavras de Freud' 

Bom fim de semana

E só hoje reparo
O labor das nuvens
corais solares
arquitectando o céu

Pássaros brancos
vão pousando
na varanda dos teus olhos

Só hoje enfrento o sol
fogo imóvel,
labareda de água

Andemos, meu amor,
de coração descalço sobre o sol

Mia Couto

olhando ou não as pedras da calçada...

Ninguém Meu Amor

Ninguém meu amor
ninguém como nós conhece o sol
Podem utilizá-lo nos espelhos
apagar com ele
os barcos de papel dos nossos lagos
podem obrigá-lo a parar
à entrada das casas mais baixas
podem ainda fazer
com que a noite gravite
hoje do mesmo lado
Mas ninguém meu amor
ninguém como nós conhece o sol
Até que o sol degole
o horizonte em que um a um
nos deitam
vendando-nos os olhos

 .

Sebastião Alba, in ‘A Noite Dividida’

Hoje foi dia de lição nova para mim, pois não conhecia Sebastião Alba. E tudo aconteceu AQUI.

O inconformista, é para mim a pedra solta na calçada, na qual eu tropeço mas não caio e me deixa a pensar ....

olhares que se multiplicam pela cor e pela forma...

.... é assim o prenúncio da primavera.

Desta janela de ar e ansiedade
podemos ver compor-se a primavera
lentamente por cima das casas

Gastão Cruz, Sustenido -2
as minha fotos bem aqui ao pé de casa

a vida dos outros......

... a preto e branco, mas sem Bogart e Bacall , como aqui e bem , podemos ler.

a repetição do acto...

"Tenta sempre. Falha sempre.

Não interessa. 

Tenta outra vez, falha outra vez,

falha melhor"...

Samuel Beckett



Talvez um dia acertes..


Óleo de Pedro Pascoinho

Mulher...

"a fotografia não é feliz"... (in Jornal Expresso)

Neste dia Mundial da Mulher, tanta coisa para pensar...

Há uma palavra pessoa
Uma palavra pregada ao silêncio de dizer-se como nunca fora ouvida
E nela dizer-se posso existir.

Daniel Faria

embalemos pois o menino... bom fim de semana

para a Mãe do "mensageiro"... o tal anjo...

ONDE ESTÁ A MÃE?

A Mãe está onde está a camisa púrpura
e onde a tempestade sacode a espuma dos gerânios.
Onde se apagou a lareira e esse fogo bom
na parede dos ossos. Está no musgo que cresce
nos velhos pinheiros de onde a noite pende.
A Mãe está nas arestas do corpo onde
o toiro respira e se espreguiça a andorinha.
Onde a ansiedade apoquenta, onde resvala
o coração sujo de melancolia, negro,
negro como o motor de um corvo. Está
no Livro da Morfina, nos tocadores de viola
com grandes pés de anjo e nos operários construindo
paredes de lume em andaimes de cinza.
A Mãe está onde o moinho escondido
trabalha no peito com a roda do olhar.
Onde ainda arde a madeira verde das estrelas.
Onde o tiro parte e se agita o vento. A Mãe
está na noite que vaza as veias por uma ferida
no ventre. No parto dos pássaros. No som
dos ossos quando partem. A Mãe está nua
interrogando-se como um navegador sem sexo
onde o cão lambe o medo desses peixes azuis.
Na insatisfação e no martírio de uma água inteira.
Nas margens da minha cabeça. No aroma fixo
dos espelhos. A Mãe está na viagem das semanas.
No pólen e na rede. Na pedra parada. Na pedra que voa.
Está na paixão dos olhos. Nos bosques do sangue,
nas clareiras do sangue, na chuva em catedral.
A Mãe está no crime dos heróis. Nos joelhos
do rio. Na cama, na doce cama dos salgueiros.
Nos riachos do orvalho. No lume da cebola. A Mãe
está nos ombros de cada um dos meus instantes.
Onde a emoção se diz e se suspende. Onde
a noite e a língua se observam. Onde nascem
equilíbrios. Onde os crânios e as lâmpadas arriscam.
A Mãe está nos pulmões do meu abismo. Está
no lenço rasgado das roseiras. E na ira do frio.
No chicote das palavras. No silvo. No sítio
do poema. Onde tudo é brusco e arde. Aí,
nessa carne da dúvida, sem dúvida, está a Mãe.

*
in 125 POEMAS e O POUCO É PARA ONTEM, Joaquim Pessoa

Leituras breves... mas profundas

Harold Gilman, Mãe e Filho, 1900

Pequeninura do morto e do vivo

O morto abre a terra: encontra um ventre

O vivo
abre a terra : descobre um seio

Mia Couto, Raiz de Orvalho e Outros Poemas

o mensageiro chegou...

... são os três fieis  Arcanjos- Mores - Miguel, Rafael e Gabriel - , sempre disponíveis para as missões mais difíceis.
Algumas, tão transcendentes como foi essa a de Gabriel, na Anunciação de Maria.
Pois que dessa Anunciação nasceu Jesus e, dessa Natividade, nasceu o Natal !
Natal que é festa de paradoxais celebrações: de verdadeiras utopias; de sentimentos e veleidades; de crenças e de heresias.
Porque os séculos foram desgastando a cristalina pureza dessa divina mensagem que consagrou o Amor  à Humanidade, qual espelho da sublime dádiva daquela semente que, maturada em fruto, germinou no ventre de Maria. 
Mas um espelho que o tempo foi embaciando: de fé, passou a costume; de costume , a circunstância; de circunstância. a pretexto.
Do Natal, sobrevivem os embrulhos de presentes, a euforia dos lojistas,  a reunião das famílias, as memórias do passado, esparsas evocações humanistas...
E sobrevivem os Anjos, os nossos Anjos-da- Guarda que, por desígnio divino, não têm nome de baptismo.
São eles que persistem em iluminar-nos o caminho, em lembrar que o Natal é o riso das crianças. é a prece de viver, é a elevação da alma, é a compaixão do próximo, é o apelo da paz, é o sorriso a quem se ama!
Tudo isso o meu Anjo -da-Guarda me ensinou: sobre o dia de Natal, sobre os Natais de todos os dias.
...
O meu Anjo-de-Guarda, chama-se António.
Hoje, dia três de Março de 2015, nasceu o meu segundo Anjo-de-Guarda, o Gabriel.
Outros virão...

(itálico, excerto de texto da revista EGOISTA, de dezembro de 2014, dedicada aos Anjos, escrito por Mário Assis Ferreira)

a prequica na política, artigo de opinião

A política não é apenas a arte do possível, como dizia Bismark. A política tem de ser o exercício da vontade porque a soberania é a expressão da vontade, porque o sonho nos leva mais longe que as convenções e os preconceitos, porque a história não é outra coisa senão a conquista do impossível. A política tem de ser a transformação do desejável em realidade.
AQUI

há dias assim...pensamentos bicudos...

A natureza é muito bela e estranha. 
A beleza tem espinhos
Os espinhos , ai os espinhos, Senhor,
Porque não os tirais da "nossa" natureza?

Quando não há palavras...

nem minhas ou dos outros, há ideias.
Sempre um bom motivo para ir passear até ao Principe Real.
Bom fim de semana.

"creio que tudo é eterno num segundo"...

CREDO

Creio nos anjos que andam pelo mundo,
creio na Deusa com olhos de diamantes,
creio em amores lunares com piano ao fundo,
creio nas lendas, nas fadas, nos atlantes;

creio num engenho que falta mais fecundo
de harmonizar as partes dissonantes,
creio que tudo é eterno num segundo,
creio num céu futuro que houve dantes,

creio nos deuses de um astral mais puro,
na flor humilde que se encosta ao muro,
creio na carne que enfeitiça o além,

creio no incrível, nas coisas assombrosas,
na ocupação do mundo pelas rosas,
creio que o amor tem asas de ouro. Amém.

Natália Correia

Pintura de Picasso

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ um dia já com muitos anos...

Uma canção que quero cantar em breve...

(fotografia tirada do FB do mural AMIGOS DE ZECA AFONSO

... "nenhum gesto a um gesto corresponde"...

Só quem procura sabe como há dias

de imensa paz deserta; pelas ruas

a luz perpassa dividida em duas:

a luz que pousa nas paredes frias,

outra que oscila desenhando estrias

nos corpos ascendentes como luas

suspensas, vagas, deslizantes, nuas,

alheias, recortadas e sombrias.

E nada coexiste. Nenhum gesto

a um gesto corresponde; olhar nenhum

perfura a placidez, como de incesto,

de procurar em vão; em vão desponta

a solidão sem fim, sem nome algum –

– que mesmo o que se encontra não se encontra.

Jorge de Sena, Desencontro, poema

Sem palavras ....

"lançamos o barco,sonhamos a viagem : quem viaja é sempre o mar", como na vida....

excerto de um pequeno livro de que muito gosto, MAR ME QUER, de Mia Couto, lançado durante a EXPO`98
ilustração escolhida a partir dos desenhos de Ana Biscaia,ilustradora infantil

Luísa Dacosta, 1927-2015

Luísa Dacosta nasceu em 1927, em Vila Real de Trás-os-Montes. Formou-se na Faculdade de Letras de Lisboa, em Histórico-Filosóficas. 
Mas as suas "Universidades" foram as mulheres de A-Ver-O-Mar, que murcham aos trinta anos, vivem e morrem na resignação de ter filhos e de os perder, na rotina de um trabalho escravo, sem remuneração, espancadas como animais de carga (- Ele não me bate muito, só o preciso) e que, mesmo afeitas, num treino de gerações, ás vezes não aguentam e se suicidam (oh! Senhora das Neves! E tu permites!) depois de um parto, quando o mundo recomeça num vagido de criança! Ás mulheres de A-Ver-O-Mar "Deve" a língua ao rés do coloquial.
Foi professora do ciclo preparatório e alguma coisa deve também aos alunos: o ter ficado do lado do sonho. Isso a tem motivado a escrever para crianças.

Dois poemas de Luísa Dacosta

Entretenimento

Como quem procura conchas à beira do mar,
escolho as palavras para te dizer,
quando o silêncio dos teus braços
vestir o frio dos meus ombros.


Apelo

Atravessa os campos da noite
e vem.

A minha pele
ainda cálida de sol
te será margem.

Nas fontes, vivas,
do meu corpo
saciarás a tua sede.

Os ramos dos meus braços
serão sombra rumorejante
ao teu sono, exausto.

Atravessa os campos da noite
e vem.

A Maresia e o Sargaço dos Dias, Porto: Edições Asa, 2002

viva o cinema...

Nostalgia, nome do filme de Andrei Tarkovski, dedicado à sua mãe, conta a história de exílios e impedimentos políticos, questões ligadas às tantas impossibilidades de estar na vida e nos lugares, demonstrando, ao mesmo tempo, que estamos sempre em poder das lembranças que, muitas vezes, norteiam as nossas rotas.

Um filme há muito adiado. Foi hoje o meu serão. Para ver com todos os sentidos e calma.
Preferencialmente com o cabo USB ligado á televisão.
Primeiro filme que A. Tarkovki, filmou fora da URSS.

a 16 de fevereiro de 1942 (não apaguem a memória)

1942

¾       Em Munique, aparecem as famosas frases grafitadas Fora com Hitler! Viva a liberdade! da autoria do grupoestudantil Weiße Rose (Rosa Banca). Nesse ano, Hans Scholl, um estudante de medicina na universidade de Munique, a sua irmã Sophie, Christoph Probst, Willi Graf e Alexander Schmorell formam o movimento Weiße Rose, um dos poucos grupos alemães que se insurgiu publicamente contra a política genocida do regime nazi. A tirania do regime e apatia dos cidadãos alemães face aos crimes abomináveis choca os membros idealistas do grupo. Muitos sabiam já dos massacres de judeus polacos; Hans Scholl foi soldado na frente leste e pode testemunhar as deportações e os maus-tratos infligidos. O grupo expande-se então, tornando-se uma organização estudantil com ramificações em Hamburgo, Friburgo, Berlim e Viena. Correndo riscos incalculáveis, os membros da organização transportam e enviam folhetos mimeografados que denunciam o regime. Numa tentativa de parar o esforço de guerra, eles defendem a sabotagem da indústria de armamento. Não vamos ficar calados.Somos a vossa má consciência. A Weiße Rose não vos deixará em paz!, escrevem aos seus colegas. Após a derrota do exército alemão em escrevem aos seus colegas, Estalinegrado no final de janeiro de 1943, os Scholls distribuem panfletos onde chamam à rebelião os estudantes de Munique. Mas, no mês seguinte, são denunciados à Gestapo por um zelador da universidade que os vê a distribuir os panfletos. Hans e Sophie Scholl e Christoph Probst são decapitados a 22 de fevereiro de 1943, condenados por traição. O professor de Filosofia Kurt Huber, mentor do grupo, também é preso e executado. (http://www.ushmm.org/wlc/en/article.php?ModuleId=10007188 )

É ou não verdade que todo o alemão honesto se envergonha atualmente do seu governo? Quem de entre nós tem alguma conceção das dimensões da vergonha que cairá sobre nós e sobre os nossos filhos quando um dia o véu cair dos nossos olhos e o mais horrível dos crimes - crimes que são infinitamente impossíveis de medir pelo ser humano - alcançar a luz do dia?

— Primeiro panfleto do movimento Weiße Rose

Paula Almeida

Técnica Superior

Departamento de Desenvolvimento Estratégico

Divisão de Animação, Promoção e Patrimónios Culturais

Câmara Municipal de Cascais

Espaço Memória dos Exílios

(excerto da página diária feita pela Drª Paula Alameida)

sem palavras...

Retrato de Jacqueline de mãos cruzadas, Picasso, 1954

 Jacqueline, suicidou-se aos 60 anos de idade, depois da morte de Picasso.
Não foi a única companheira do artista a fazê-lo. 

"Para mim só há duas espécies de mulheres: as deusas e os capachos."

com beijo e sem beijo, o amor acontece...

O Beijo

Congresso de gaivotas neste céu 
Como uma tampa azul cobrindo o Tejo. 
Querela de aves, pios, escarcéu. 
Ainda palpitante voa um beijo. 

Donde teria vindo! (Não é meu...) 
De algum quarto perdido no desejo? 
De algum jovem amor que recebeu 
Mandado de captura ou de despejo? 

É uma ave estranha: colorida, 
Vai batendo como a própria vida, 
Um coração vermelho pelo ar. 

E é a força sem fim de duas bocas, 
De duas bocas que se juntam, loucas! 
De inveja as gaivotas a gritar... 

Poema de Alexandre O´ Neill

Dolorosos delírios amorosos entre Rodin e Camile Claudel

Partidas de S. Valentim...

Entre a ficção e a realidade , mas onde o real é a parte negra vivida entre as décadas de 60-70, com factos verdadeiros de um Portugal que já não existe , mas que foi bom relembrar na magistral narrativa de Miguel Real, do considerado "o último grande amor português", O ÚLTIMO MINUTO NA VIDA DE S. Lê-se num golpe de tempo.
Forma tocante de exprimir o desamor e o Amor que aconteceu com carácter de urgência. Foi curto. Os amantes morreram no auge da paixão.
Outras paixões vão morrendo ao longo da curtas ou longas vidas que se vão vivendo. 

Excertos do livro de Miguel Real,  O ÚLTIMO MINUTO NA VIDA DE S.
FOTOGRAFIA DE LEeN MILLER

sempre em busca de novas aventuras.... assim são "os quixotes " desta vida...