bom fim de semana

Podemos sempre alternar... ou não sejam elas as alternativas.
Com mais ou menos energia, eis-me de novo no já envelhecido Mar à Vista.

on the road...

Pintura de Lucian Freud

"O tempo é outro tempo nas terras pequenas"

E, assim será...

ei-los que partem, outros que chegam...

Anos 60. Momentos de partida, de fuga à miséria, à guerra, ao fascismo.
Um texto de 1969, de um jornal parisiense, AQUI.

Leituras breves...

"São precisamente as perguntas para as quais não existem respostas que marcam os limites das possibilidades humanas e traçam as fronteiras da nossa existência".

Milan Kundera em a Insustentável Leveza do Ser

Pintura de E. Hopper, "As Janelas"

Aquele mar...

AQUELE MAR

Aquele mar da minha infância,
bom camarada e meu irmão
a sua voz, o seu olor, sua fragrância
tanto os ouvi e respirei
que trago em mim o seu largo ritmo,
seu ritmo forte,
como se as praias onde espuma
quase me fossem
praias sem fim dentro de mim
ocultas praias, largas praias
do tumultuoso coração…

Aquele mar
meu confidente de horas idas
tudo escutava e adivinhava
do meu pueril e ingénuo anseio.
Nada sonhei que o não dissesse
– frémito de alma, grito ou prece –,
às madrugadas e aos poentes,
ao sol, às nuvens, ao luar,
ora nascendo, ora morrendo
nos longos, longos horizontes
em que se perdia o meu olhar…

Aquele mar
na calma azul, no temporal,
nunca mentia: era um só beijo,
hálito puro, largo harpejo
que me entendia e respondia
no seu inquieto marulhar…
Moço e menino, solitário,
rochas, falésias, areais
eu coroava-os de alegria
nos meus passeios matinais.
Ou nalgum barco pescador,
velas abrindo a todo o pano,
do oceano então era senhor,
largava a escota, navegava,
no vão desejo de aventuras,
que não chegava a realizar…
Mas era meu, e eu pertencia-lhe,
àquele mar,
era seu filho, escravo e dono,
sorria à sua Primavera,
amava a luz do seu Outono,
o vivo lume dos estios
a violência dos Invernos
longos clamores de temporais.
Aflito voo das gaivotas
junto das negras penedias,
também como ele me perdias,
nas tardes tristes e sombrias,
na bruma gélida das noites…
E a eternidade então ouvia
humano sonho sempre esquecido
na eterna voz que fala o mar.

NOTA: Edição de “Mar Alto” – Figueira da Foz,

1 de Junho de 1969, no dia da Festa da Cidade ao poeta. (que era figueirense)

"Danubio"... enviado por mão amiga

Danúbio, de Claudio Magris, é um dos grandes romances europeus do nosso tempo - um romance classificado na categoria de literatura de viagens, cujo tema principal serve de pretexto para explorar e dissertar sobre a cultura centro-europeia, ou seja, da Mitteleuropa.

Danúbio obteve o Prémio Príncipe das Astúrias das Artes em 2004. No entanto, o romance foi escrito durante o período do alargamento da União Europeia, no início dos anos oitenta do século XX.

Magris serve-se do Grande Rio que atravessa a Europa Central como se fosse o fio de Ariadne, isto é uma linha de orientação para atravessar o conjunto de culturas e etnias que se entrecruzam, sobrepõem mas raras vezes se misturam ou diluem umas nas outras insistindo, pelo contrário, no esforço de preservar uma identidade cultural face à força do federalismo e da standartização cultural e económica.

Essa viagem através do Danúbio (atravessando a Alemanha, a Áustria, a Hungria, a antiga Jugoslávia, a Roménia e a Turquia), o grande rio europeu, é a viagem pela história e pelo imaginário do nosso continente.

o que se não sabia mas se sente... a "ouver"

"vai-te embora ó mês de agosto"...

"Encenação complicada demais para um ovo estrelado", 2010

Pinturas de Carlos Carreiro em exposição no Centro de Artes da Figueira da Foz.

"vai-te embora ó mês de agosto" era uma expressão muito cá de casa, dita pelo meu pai, quando havia alguma contrariedade. Mas a expressão ultrapassava as nossas paredes, era por aqui recorrente. 
Vim a saber através das leituras de Raul Brandão , que considerava as pessoas da Figueira pouco hospitaleiras e arrogantes para com os veraneantes , por lhes ocuparem os espaços.... Então, estavam desejosos pelo fim do mês de agosto para os ver pelas costas. E não deixou de ter razão...
Não deixa de ser estranho, pois figueirenses há que continuam a pensar da mesma maneira, esquecendo que o turismo já foi a grande fonte de receita da cidade através do turismo e turistas. 
Os tempos são outros, a praia já não é o que era, apesar de alternativas de linha de costa, já poucos gozam um mês de férias para poder alugar casas, que noutros tempos as receitas faziam a tal "almofadada conforto" para o inverno,  as vias de comunicação levam também a que as pessoas façam praia e retornem as suas casas.
Digo "vai-te embora ó mês de agosto", porque gosto do setembro. E, nele vou entrar,  na praia da Claridade, se o tempo me deixar.

-

efeméride - 1915-2015, Ingrid Bergman faria hoje 100 anos

Um beijo é um procedimento inteligentemente criado pela natureza para a mútua interrupção da fala quando as palavras se tornam desnecessárias.

Citação de uma das mais belas mulheres do cinema. Uma beleza proporcional à grande actriz que foi.

a contradição humana (2)... em tempo de grandes contradições e omissões...

A Carlinha é uma menina muito elegante~
que deixa uma cauda  de perfume atrás dela.

MORA NO 1º ANDAR
e sempre que pode gaba-se da firmeza das coxas
   e da pele cheia de creme francês.

PASSA A VIDA 
NO GINÁSIO,

MAS É INCAPAZ DE SUBIR UNS LANCES DE ESCADAS.

VAI SEMPRE
de ELEVADOR.

Apesar da firmeza das coxas


(excerto do livro A CONTRADIÇÃO HUMANA, de Afonso Cruz. Fotografia reproduzida do livro)

contradições humanas.... (1)

O vizinho do sétimo esquerdo toca piano, canta e nunca desafina. 
Tem uns cabelos despenteados e uns dedos mais compridos do que aulas de MATEMÁTICA.
Mas o que realmente me impressiona é que ele 
TOCA
MÚSICAS
TRISTES
E ISSO
DEIXA-O 
FELIZ.

                                       Chega a chorar de felicidade (eu já vi)


(exceerto do livro A CONTRADIÇÃO HUMANA)

Vidrões que a artista plástica Isa da Silva pintou baseado no livro de Afonso Cruz.
A ver na Rua Castilho.

Leituras breves... "escrito na pedra"

Arco da Rua Augusta

"Um homem nunca deve sentir vergonha de admitir que errou, o que é apenas dizer, noutros termos, que hoje ele é mais inteligente do que era ontem"

Alexandre Pope, poeta, 81668-1744), em jornal Público de 23/08/2015

Luz de Lisboa...

"Auto- Reminiscência" , de Almada Negreiros, 1949, junto ao Cais da Ribeira

bom fim deseman...

amizade, solidariedade.... (cinema)

... mesmo em tempo de guerra.
A capacidade que o homem pode ter de fazer pontes, entre inimigos,  mesmo em tempos de guerra. Porque ainda há pessoas com magia e nem tudo só acontece no cinema.
Belo filme que vi ontem, em soirée caseira, no meu/nosso video clube.

dia mundial da fotografia, as minhas...

Fotografia, memória, momentos, espaços, na hora, ao minuto, num segundo.
Fotografia, eu, tu, nós, os anónimos.
Fotografias que eu guardo, tu guardas, nós guardamos, ou não...
Umas são vistas à luz do dia, outras à luz da noite.
Fotografias de câmaras claras e camas escuras.
Fotografias, alegorias.
Escolhas, as minhas.  A manada, a vaca o boi , a bosta.
Quando penso no animal em si e na paisagem , penso sempre em algo que me pacifica.
Quando penso na bosta, penso na porcaria humana que se atravessa nos nossos caminhos e nos faz escorregar , cair, partir o nariz, muito mais mal cheirosa que o excremento do dito gado bovino, esta última,  altamente benéfica para estrumar o sangue da terra.
Percorro o meu caminho procurando algum "vizir em Odemira " ou a ilha do Pessegueiro...

Quem beija assim...

... não é cego, não é surdo , nem é mudo. É "tuga", e fiquei satisfeita por sabe-lo. Ele há-os...., há , há.

Ler história, aqui

coisas soltas...

A poesia adora
andar descalça nas areias do verão.

Eugénio de Andrade
Pintura de Félix Vallotton, 1907, "As três mulheres"

Pelas notícias, o sol não anda a brilhar para muita gente...

... o sol anda escondido nas almas e nos estômagos de muita gente. Tenho cá para mim, que outros também andam cegos, e não é de amores...
Não põem o protetor solar no sítio certo... Ou, então, também põem nos olhos.
Dias melhores.

olhares...

Uma semana de férias.
Milfontes de fontes "mil". Nem só de sal por aqui se vive. A natureza é soberba.

0lhares . Os meus.

Pelo  mar caminho
sem nunca te perder de vista.
Paro, escuto e olho.
No teu lugar, só o silêncio e o vazio.
Haverá uma outra maré, uma nova maresia
Mas o vazio ficou.

"Príncipe" , o de Ana, a Hartherly. (1929-2015)

Príncipe

Príncipe: 
Era de noite quando eu bati à tua porta 
e na escuridão da tua casa tu vieste abrir 
e não me conheceste. 
Era de noite 
são mil e umas 
as noites em que bato à tua porta 
e tu vens abrir 
e não me reconheces 
porque eu jamais bato à tua porta. 
Contudo 
quando eu batia à tua porta 
e tu vieste abrir 
os teus olhos de repente 
viram-me 
pela primeira vez 
como sempre de cada vez é a primeira 
a derradeira 
instância do momento de eu surgir 
e tu veres-me. 
Era de noite quando eu bati à tua porta 
e tu vieste abrir 
e viste-me 
como um náufrago sussurrando qualquer coisa 
que ninguém compreendeu. 
Mas era de noite 
e por isso 
tu soubeste que era eu 
e vieste abrir-te 
na escuridão da tua casa. 
Ah era de noite 
e de súbito tudo era apenas 
lábios pálpebras intumescências 
cobrindo o corpo de flutuantes volteios 
de palpitações trémulas adejando pelo rosto. 
Beijava os teus olhos por dentro 
beijava os teus olhos pensados 
beijava-te pensando 
e estendia a mão sobre o meu pensamento 
corria para ti 
minha praia jamais alcançada 
impossibilidade desejada 
de apenas poder pensar-te. 

São mil e umas 
as noites em que não bato à tua porta 
e vens abrir-me 

Ana Hatherly, in "Um Calculador de Improbabilidades" 

, in "Um Calculador de Improbabilidades" 

olhares...

"Exausta de amar"...

Exausta de amar me reclino

no amparo desse abraço feito tempo

olhando as horas que galgam líquidas

por sobre as pedras da vida

escondo-me no regaço do tempo passado

choro a forma como ele me enlaça me abraça

exausta de amar recuo e me redimo

dessa pressa com que treslouca corri

sem parar por um momento persegui

 estrelas cadentes  astros brilhantes

luas vermelhas sonhos ardentes

 sem vacilar me entreguei

sem temer mergulhei

sem vergonha tomei

sem contar perdi

a conta ao que vivi

ib (Isabel Bento), boa amiga, in FB

Silêncio...

Alia en Nick Brandt

,

"um salto para o verão" , bom fim de semana

Fundação Vieira da Silva

Quer ser pintor? Tente...

Quando as pessoas querem compreender chinês , pensam: tenho de aprender chinês, não é verdade? Porque é que nunca pensam que têm que aprender pintura?

In, Picasso por Picasso
Desenho de uma criança exposto no Centro de Artes da Figueira da Foz

Alertas...

No principio , era o Verbo.
Não, não era . Era verde.
O alerta , tomou-lhe a cor e tornou-se amarelo.
A catástrofe era iminente. Alerta vermelho.

Entre mortos e feridos alguém sempre escapou. Sei que entre os escombros há um adulto/criança e que alguém o  fará sair são e salvo. São assim os" tornados" da vida.

18 de julho...

Nem sempre o silêncio é de ouro... Bom fim de semana

Pedro Pascoinho, 2012

"Sentir a vida correr por mim como um rio por seu leito,
E lá fora um grande silencio como um deus que dorme."

Alberto Caeiro, O Guardador de Rebanhos

ver.go.nha

"Shame of you", Rafaela Nunes, 2012, Porto
nome feminino

1.	sentimento desagradável relacionado com o receio da desonra ou do ridículo; pejo
2.	timidez; acanhamento
3.	ato indecoroso
4.	sensação de perda de dignidade ou de falta de valor pessoal, humilhação,rebaixamento
5.	desonra; opróbrio
6.	coisa mal feita ou mal acabada
7.	rubor nas faces
8.	plural antiquado órgãos sexuais humanos Dificil descobrir o tipo de vergonha que assola cada um dos seres humanos que nos rodeia ou rodeou.

1.

sentimento desagradável relacionado com o receio da desonra ou do ridículo; pejo

2.

timidez; acanhamento

3.

ato indecoroso

4.

sensação de perda de dignidade ou de falta de valor pessoal, humilhação,rebaixamento

5.

desonra; opróbrio

6.

coisa mal feita ou mal acabada

7.

rubor nas faces

8.

plural antiquado órgãos sexuais humanos

Dificil descobrir o tipo de vergonha que assola cada um dos seres humanos que nos rodeia ou rodeou.

com os olhos postos na vida...

(adeus palavras, sonhos de beleza, montanhas desoladas da infância donde tudo se via: a alegria e a 
cegueira do que se não via)

Manuel António Pina, Farwell Happy Fiels

Olhares...

Aos poetas,  a poesia.
Aos pintores,  a pintura e a poesia.
Aos músicos,  a musica e a poesia.
Aos fotógrafos a fotografia, a poesia , a ecologia e o que mais quiserem.
Sebastião salgado, é um caso à parte. 
Sarava.

(está a caminho do fim... Cordoaria Nacional)

Todos" gregos", de uma forma ou de outra...

Publicado: 13.07.2015 13:41 |Actualizado: 13.07.2015 13:41

Krugman: "El proyecto europeo ha sufrido un golpe terrible, tal vez fatal"

El premio Nobel de Economía de 2008 sostiene que las negociaciones entre Grecia y sus socios de la UE demuestran que "ser un miembro de la zona euro significa que los acreedores pueden destruir su economía si se sale del redil".

Amiga Majo, tinha lido, mas pela tua mão e em castelhano, tem mais força. Obrigada.

Leituras breves mas profundas...

Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Eugénio de Andrade, Adeus

Reler Jorge de Sena, afinal estamos no verão...

 "Sinais de fogo, os homens se despedem, exaustos e tranquilos, destas cinzas frias. (...) um breve instante, gestos e palavras, ansiosas brasas que se apagam logo".

Não é verdade, não se apagam. Mesmo quando tudo acaba e Mercedes parte para o Porto - e Jorge se interroga, e nós com ele ainda hoje: "Sabes... a gente conheceu-se cedo de mais, ou tarde de mais" -, são "as ansiosas brasas" da poesia que ecoam. Em verso: "Oh meu amor, de ti, por ti, e para ti,/ recebo gratamente como se recebe/ não a morte ou a vida, mas a descoberta/ de nada haver onde um de nós não esteja."

Excertos de Sinais de Fogo de Jorge de Sena

Mais , AQUI

Pintura de Modigliani, que hoje faria anos.

The show must go on...

Bom fim de semana... No campo ou no mar.

Coucher De Soleil, Felix Vallotton, 1890

Entre o mar e o mar, escolho sempre o mar.
Entre o teu olhar e o mar, escolho sempre o mar.
Entre a verdade e a mentira, escolho sempre o mar.
Entre o teu beijo e o mar, escolho sempre o mar.
Entre o teu corpo e o mar, escolho sempre o mar.
O mar existe, mas tu não.

Paraty, para nós...

Paraty, saudades e a habitual crónica da amiga carioca, Mónica/ Monipin e a sua presença na FLIP. (aqui)

Maria Barroso, 1925-2015

Sem muitas palavras , pois tudo já tem sido dito sobre esta Senhora que nos deixou, lembro algumas das suas conversas. Uma delas, era que lia poesia para os seus netos quando pequeninos.
Registei.
Ainda não li nada ao meu pequeno Gabriel, (4 meses), mas sei que a mãe,  entre as muitas conversas , lê em voz alta as prosas que lhe vão alimentando os dias.
Outros dias virão e o nosso "plano nacional de leitura" virá, caso as novas tecnologias não desvirtuem os meus pensamentos.... ou então iremos pela "internet das coisas" onde a POESIA possa reinar. Um "ship" da poesia...
Fique em paz, Maria Barroso.

Dia histórico, "OXI"

DIA HISTÓRICO PARA A LUTA CONTRA O NEOLIBERALISMO

Há quem se sinta muito feliz por hoje não ser grego. E há quem não possa deixar de afirmar que hoje é certamente o dia mais importante do século XXI até agora vivido na Europa.Os gregos também não precisam nada desses portugueses e...os portugueses também não!

Retirado do FB do post do amigo José Manuel Correia Pinto

Escultura de Adónis e Vénus, mitologia grega, museu do Louvre

Passando a palavra...

... porque para o ano há mais.

Safira, bem perto de Montemor o Novo.  (aqui)