"a Escrita"... bom domingo

A Dúvida, a Solidão, logo... a Escrita

Na vida, chega um momento - e penso que ele é fatal - ao qual não é possível escapar, em que tudo é posto em causa: o casamento, os amigos, sobretudo os amigos do casal. Tudo menos a criança. A criança nunca é posta em dúvida. E essa dúvida cresce à sua volta. Essa dúvida, está só, é a da solidão. Nasce dela, da solidão. Podemos já nomear a palavra. Creio que há muita gente que não poderia suportar o que aqui digo, que fugiria. Talvez seja por essa razão que nem todos os homens são escritores. Sim. Essa é a diferença. Essa é a verdade. Mais nada. A dúvida é escrever. É, portanto, também, o escritor. E com o escritor todo o mundo escreve. É algo que sempre se soube. 
Creio também que sem esta dúvida primeira do gesto em direcção à escrita não existe solidão. Nunca ninguém escreveu a duas vozes. Foi possível cantar a duas vozes, ou fazer música também, e jogar ténis, mas escrever, não. Nunca. Marguerite Duras, in "Escrever" 

Desenho de Maria Helena Vieira da Silva, 1949

Umberto Eco, 1932-2016

"a menina dança ?" 50 anos de jazz na rádio , com....

leituras breves...

Will Barnet (1911 - 2012),

ESCRITO NA PEDRA

“Todos os homens são sensíveis enquanto espectadores. Mas todos os homens se tornam insensíveis quando actuam”
 Alain (1868-1951), ensaísta e filósofo francês. 

Em Jornal Público de hoje
*perdi o rasto do nome do autor do quadro, mas pertence á série de" mulheres com gatos"
* adenda. Mão amiga deixou o nome do autor da pintura. Obrigada, Majo.

mas eu não tenho gato....

Fernand Léger, 1948, "Mulher com um gato"

AS LIÇÕES DOS GATOS

Há um gato para tudo. É um princípio da existência, uma das poucas verdades da vida. Entra-se numa farmácia e lá está um gato na prateleira das latas de leite para bebé. Não se mexe. Não responde às provocações. Nem sequer dá pelo nome próprio, caso os tímpanos dele estranhem a voz de quem o chama.

“Ele porta-se muito bem”, gaba a farmacêutica. “Nunca a deixou ficar mal”, esclarece a Maria João. A farmacêutica interrompe o trabalho para agradecer e confirmar o atestado: “Nunca!”

O gato, majestático tanto na indiferença à conversa como no tédio perante mais aquela reiteração das qualidades dele, levanta ainda mais um grau o nariz, como se isso não fosse geometricamente impossível.

O gato está preparado para o mundo. E é suficientemente aristocrático para esperar o tempo que for preciso para o mundo preparar-se para a preparação dele.

Há no lobby do Algonquin Hotel em Manhattan uma gata chamada Matilda tão mimada que tem nojo às festinhas, embora consinta uma ou duas, por saber o valor que as pobres pessoas como nós atribuem àquele prazer. É uma das poucas cedências que faz às fraquezas humanas. Vale a pena googlar “The Legend Behind The Algonquin Cat” para ficar com uma ideia do pouco que falta para os felinos felizes reconquistarem o respeito do qual em boa hora gozaram junto dos egípcios, que sabiam quem adorar.

Não há na minha vida um único dia que não possa ser salvo pelo conhecimento dum gato, seja através do prazer de conhecê-lo, seja pelos conhecimentos que me transmite.

ARTIGO DE OPINIÃO DE MIGUEL ESTEVES CARDOSO, NO PÚBLICO DE HOJE

   

a vida e o frio com arte...

Pieter Bruegel, The Hunters in the Snow , 1545

Monthly cycle, scene: The Hunters in the Snow (January)

Música da Flandres, séc. XVI

David Bowie - Valentine's Day

para além de "o grito", também houve "o beijo" . "amo sobretudo às vezes" *

"O Beijo", de Eduard Munch, 1892

"The dance of life", 1899

Memórias. O que por aqui aconteceu a 14 de Fevereiro de 2015 e 14 de fevereiro de 2014. Entre o "apagão" e o que restou, mas sempre coisas do amor...

*verso de Daniel Maia-Pinto Rodrigues

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ditos e datas, 11 de fevereiro...

Arpad Szenes, pinta Helena

“Os factos são sonoros. O que importa são os silêncios por trás deles”

 Clarice Lispector 

olhares... e não só

"Un jour de Fête à Sienne", Vieira da Silva, 1950

Andam corações que me pertencem,  à solta pela Toscânia...
Nunca mais é sábado...

. O que um escritor nos dá não são livros. O que ele nos dá, por via da escrita, é um mundo. Mia Couto

«Cartas a Sandra» representa um hino ao amor numa toada filosófica que abre ao leitor perspectivas muito interessantes sobre o tema e a muitos outros que com este se relacionam - amizade, ciume, sexo, e tudo o mais que concerne às coisa do Amor.
Li este livro, em 1996, Maio. Li de uma assentada, antecedido de" Para Sempre. "A 5 de Maio desse ano morre o meu pai. A 8 a 9 ofereci o livro a minha mãe, pelo amor tão belo que sempre os vi viver. Ele tinha 71 anos, a minha mãe fará 88 na próxima quinta feira. A solidão não é palavra que se lhe encaixe, sempre bem acompanhada ou com ela própria. E, eu não parti como a Xana. 

Excerto

Julgo, aliás, que o amor, não bem o erotismo, foi por fim uma espécie de Valor que lhe redimia a vida inteira, ou, como ele dizia, qualquer coisa em que pudesse repousar a cabeça. Num tempo em que nada valia nada, surgia-lhe assim, sobretudo no fim da vida, uma forma de a justificar, como outros a redimem com a agitação política ou mesmo desportiva, que eram, segundo ele, um modo menor de a si mesmos se iludirem. 

(...) O amor é tão monótono, querida. Porque ele é o cimo sensível de uma imensidade de coisas que se esqueceram. Como falar desse mínimo que é o vértice de todo um mundo que o sustenta? Falar de nada, que é o todo nele? Sandra. Podia dizer o teu nome infinitamente na multiplicação do que nele me ressoa. E é assim o que mais me apetece, dizê-lo dizê-lo. E ouvir nele o maravilhoso que me abala todo o ser. Poderia escrever o teu nome ao longo do que escrevo e teria talvez dito tudo. Mas eu quero desse tudo dizer também o que aí se oculta. Dizer o meu enlevo e a razão de ele me existir. As tuas mãos nas minhas. O incrível miraculoso de eu dizer o teu rosto. O ardor de um meu dedo na tua pele. Na tua boca. O terrível dos meus dedos nos teus cabelos. O prazer horrível até à morte da minha entrada no teu corpo.

leituras breves e profundas...

"Porquê? Para quê? Economiza os teus "porquês" e "para quê". Ou utiliza-os só até onde houver resposta."

Virgílio Ferreira