E, não há festa sem fogo... nem sábado sem sol (?)...

Atalaia - Amora - Seixal... onde todos os caminhos vão dar à melhor festa de Portugal....

Ai Pacheco, Pacheco... Leituras breves....

 Domingo de manhã fui com a Amada para a praia nos rochedos junto do mar vi pela primeira vez o seu corpo nu feito espuma e onda. Ficamos calados (como quem esta só) escondidos de todos à beira-água (como quem a ama, apetecendo-a como os suicidas), o seu corpo cheirava a maresia (cheiraria?). Numa grande doidice de beijos e carícias leves beijei seus pés de espuma macia... em lírica, diria: pés de sereia; em realística, diria: pés de virgem (feia); em novelística, da antiga, diria: pés de deusa brinca-brincando na areia; em novelística, novíssima: patitas catitas de centopeia..., beijei seus pés; por ali mesmo a comecei a beijar. Caprichos de libertino: o corpo da Amada ficou lá nos rochedos à beira-água onda infatigável desfeito liquefeito brisa de maresia pairando no bafo quente do ar e eu guardo no meu quarto na minha colecção mais um sexo de donzela conservado em álcool e memória, numa mistura fácil de três por dois, tintos.
Luiz Pacheco, excerto de “Os Namorados”

Imagem Google
Pintura de Jesus de Perceval, in Poetas Apaixonados

Entre o aqui e o agora, falou-se Esteban Vicente, expressionista americano

 O expressionismo compreende a deformação da realidade para expressar de forma subjectiva a natureza e o ser humano, dando primazia à expressão de sentimentos em relação à simples descrição objetiva da realidade. Entendido desta forma, o expressionismo não tem uma época ou um espaço geográfico definidos, e pode mesmo classificar-se como expressionista a obra de autores tão diversos como o holandes Piet Zwiers, Matthias Grünewald, Pieter Brueghel, o Velho, El Greco ou Francisco de Goya. Alguns historiadores, de forma a estabelecer uma distinção entre termos, preferem o uso de "expressionismo" – em minúsculas – como termo genérico, e "Expressionismo" –com inicial maiúscula– para o movimento alemão.

Momentos de ouro...

Momentos de ouro passados no alfarrabista mais antigo do Porto, na rua das Flores.

"o tempo esse escultor"... pelo castelo de Montemor-o Velho

 Um dos fascínios das ruínas é que sugerem ou revelam sempre a configuração do original ou, por outras palavras, a intenção.

No meio da maior devastação, temos a certeza de enconyrar pedaços isolados de pereição: um arco, um pilar, uma cúpula, um pedaço de pavimento. O trabalho de restauro não só dissipa o charme e o mistério como produz efeito, um simulacro, de rigor mortis. Nada parece o que foi. O tempo é mestre apaixonado da decomposição. A criação e a destruição são gémeas, como o foram o  amor e a justiça.

Excerto de um texto de Henry Miller, Viagem a uma terra Antiga

Um dos castelos mais bonitos do país, região centro, rodeado pelos campo de arroz do nosso querido Mondego, o que foi "o basófias"... pleno de sapais cujas incursões no inverno nos podem fazer imaginar verdadeiras tragédias gregas.
Montemor-o  Velho, o da lenda das duas arcas, o bem e o mal... 
É vir e retornar. De preferência em estações diferenciadas.

Abençoados surrealistas... Fugir dos novos-ricos (surrealizantes)... defenestrem-se...

                                                                  Casa de Cruzeiro Seixas

  REMODELAÇÕES GOVERNAMENTAIS

 - Podem sentar-se, meu senhores - determinou o Presidente aos Ministros que, atentos, o esperavam ao longo da mesa magnífica. E sentou-se também, no lugar que lhe competia. - Parece-me ser conveniente uma remodelação integral do ministério.
   Entre o silêncio respeitoso, o Presidente levou a mão discreta ao bolso interior do casaco. Tirou o apito e apitou. Três vezes.
   A porta da antiquíssima sala dos Passos Longos abriu-se. De para em par. A guarda presidencial entrou e abateu os Ministros com rajada de metralhadora competente. Todos.
   - Muito bem - confirmou o Presidente, levantando-se. 
   O cabo Ludovino encostou a metralhadora à parede, com todo o cuidado. Esfregou o nariz, olhou em volta, sorriu e atirou o Presidente pela janela daquele andar.

Tempo de tudo e para tudo... Cuidem-se...

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Tempo de solidão e de incerteza

Tempo de medo e tempo de traição

Tempo de injustiça e de vileza

Tempo de negação

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Tempo de covardia e tempo de ira

Tempo de mascarada e de mentira

Tempo de escravidão

.

Tempo dos coniventes sem cadastro

Tempo de silêncio e de mordaça

Tempo onde o sangue não tem rasto

Tempo da ameaça

Sophia de Melo Breyner

 Mário  Henrique Leiria

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O proverbial mês de agosto está a chegar ao fim...

Provérbios de agosto

• Em Agosto, antes vinagre do que mosto.
• Em Agosto, nem vinho nem mosto.
• Em Agosto, Sardinhas e mosto.
• Em Fevereiro, chuva; em Agosto, uva.
• Luar de Janeiro não tem parceiro; mas lá vem o de Agosto que lhe dá no rosto.
• Não é bom o mosto colhido em Agosto.
• Nem em Agosto caminhar, nem em Dezembro marear.

• Agosto tem a culpa, e Setembro leva a fruta.
  
• O mês de Agosto será gaiteiro, se for bonito o 1º de Janeiro. *
• Por Santa Maria de Agosto repasta a vaca um pouco.
• Primeiro de Agosto, primeiro de Inverno.
• Quando chove em Agosto, não metas teu dinheiro em mosto.
• Quem em Março come sardinha, em Agosto lhe pica a espinha.
• Quem não debulha em Agosto, debulha com mau rosto.
• Sê em Agosto cuidadoso e aguilhoa o preguiçoso.
• Se queres ver o teu marido morto, dá-lhe couves em Agosto.

*Este provérbio é o da minha eleição! Et Voilá...

(imagens Google)

Peço desculpa, mas este meu PC tem tendência para assumir 2 imagens... É tarde para refazer... :)

Olhares...

olhares...

Pelas vítimas deste país permanentemente em chamas...

As que partiram...
Outras, sem o desejarem, vão partindo lentamente. A fome, o desemprego, o desabrigo, a desilusão, a doença sem poder ser tratada remete-nos para um primitivismo inqualificável.

O adeus a Ana Rita... Uma rosa que a engoliu nos seus próprios espinhos...

Uma partida, um adeus sem retorno...

Em profundo silêncio
o menino, a cotovia
o branco crisântemo

verso haikai