por mares nem sempre "navegados"...

SEDE EM QUE ARDEMOS...

Nada é começo na contabilidade das horas

Nem o rugido das esferas é vibração do cristal

Nem os passos são a devoção dos dias

Nem as ondas-cavas são destino de barcos...

Administramos silêncios.

E os dedos são compasso de um círculo

Que se ferra no pescoço dos náufragos

E asfixia o grito. E devora por dentro num fervor negro

Como bolor em pão ázimo

De porta em porta

Negado...

Somos leilão de condenados.

Sem o sabermos. Que nem o preço ao menos

Nos distingue na volúpia do deve – e do haver!

Nem o festim das coisas que esventram os olhos

Nem a náusea nos redime

Nesta voragem...

Libertos apenas talvez na palavra que teima

E no bruxuleante lume da candeia

A iluminar a gruta. E no granito

Fogo e água tímida a soletrar

A sede em que ardemos.

Manuel Veiga

Ilustração de Ana Biscaia

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