"o que será de nós sem o nosso pai? " Pai, libertador, lutador, sonhador, Madiba...

Um CRISTO negro visitou 
a terra
braços abertos
sorriso calmo
alma lavada
e a cruz à sua espera

roubaram-lhe
vida conforto
dias de luta desejada
o pôr do sol austral
(só não lhe roubaram liberdade)

e ainda veio a tempo
(sobrou-lhe idade)
para acender na escuridão o seu sinal
para viver os seus amores, tantos
e deixar o seu olhar sereno
num terno abraço à humanidade

quem dera que tenha adormecido
a sonhar com anjos de todas as cores

Poema comentário ao post anterior vindo da boa amiga ERA UMA VEZ... que connosco conversou em dia de inspiração pelos motivos óbvios.

Ed ByersArte 

Mandela... A história da História do séc. XX

Presentinho...

António Aragão.
Um Buraco Na Boca, 1971.

                                                   Desenho original de Lagoa Henriques

Será mesmo para entender?

Não entendo. Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender. Entender é sempre limitado. Mas não entender pode não ter fronteiras.

Clarice Lispector

Por aqui, só as leituras breves me animam. É tudo tão cansativo...

Nos teus olhos altamente perigosos
vigora ainda o mais rigoroso amor

Alexandre O`Neill, em um Adeus Português

Cantemos pois...

Pormenor da Catedral de São Vito em Praga.

Efemérides... Leituras breves. Maria Callas

Maria Callas faria hoje 90 anos.
Algo mais que li por aqui...

Hoje apeteceu-me passar por aqui... Leituras breves.

Adriano foi vítima de todo o tipo de intrigas palacianas típicas de quem se move nos meandros do poder, agindo de forma pragmática e eficaz na resolução de conflitos, e, em termos do vasto império que ia desde a Inglaterra até à Pérsia, a prolongar a pax romana recorrendo o mínimo possível à força, com negociações e compromissos inteligentes próprios de um homem de Estado que, pelo relato, é porventura um exemplo até para o seu equivalente nos políticos dos dias de hoje. 

(li há pouco que PPC, detestava ACS, quse que se lia, odiva. Disse-o Medereiros Ferreira)

Bom fim de semana...

Há muito tempo que não saio de casa
Se soubesses a vontade que tenho de passear
no interior da tua orelha

De Jorge Sousa Braga, in Mississipi 

Entre "UMA VEZ" e outra vez, alguma vez há-de ser "ERA"...

SOFIA E CARMO

Pudesse eu levar-te sempre flores
àquele lugar enfeitado de saudade
onde adormeces
companheira de eternidade
de minha irmã levada antes do tempo

Lugar que parece só eu conheço
alguns seixos e conchas de mar enfeitam a tua pedra nua


ouvi dizer que te vão levar dali
e outros poderão levar flores também
(nada mais justo)

porém... cada vez que eu subir essa colina e ficar por ali a meditar
junto daquele moinho arruinado
vou recear
que ela se sinta mais sozinha
e já não digam poemas ao luar

Poema de , ERA UMA VEZ... mas eu sei o seu nome verdadeiro. Força, amiga . Espero sempre por si...

Um recato ou um recanto? Mas, encanto, há!

Pudesse eu ter laços nem limites
Ó vida de mil faces transbordantes
Pra poder responder aos teus convites
Suspensos na surpresa dos instantes.

POESIA, Sophia de M. Breyner

As minhas fotos. Sintra

OE2014..........

                               Natureza morta de Paul Cézanne, 1906

OE2014. A minha ideia de...

Dia Internacional para a Eliminação da Violência contra as Mulheres e não só...

 Aprovado oficialmente nas escolas da Irlanda …” e logo na introdução diz António Botto:

“ Maltratar com violência uma criança obrigando-a a derramar algumas lágrimas é lançar no seu espírito a ira, a tristeza, a inveja, a vingança, a hipocrisia. Com esse choro, com essa expansão dolorosa, de soluços e gemidos, desaparece para sempre a visão encantada, risonha e ingénua da vida; e pouco a pouco há-de extinguir-se aquela secreta e inefável comunhão espiritual que deve existir entre os que nos trouxeram a este mundo, - e nós que viemos para continuar amorosamente os seus desejos, os seus princípios e as suas ideias."

Este livro encontra-se, desde essa data de publicação, (1931) traduzido para irlandês, espanhol, alemão, inglês e italiano.

Eugénio de Andrade disse que foi a obra poética de António Botto que o fez afastar-se da escola e aconchegar-se cada vez mais na poesia.

Pintura de Sarah Affonso, "A Procissão"